poemas de LA MORADA IRREAL

DE LA MORADA DONDE HABITO

“Bashoo es una mezcla de lo que uno podría
llamar tierra, hogar, base material y espiritual....”

Francisco Varela.

Qué breve suspiro/ algo que se nombra y al fin aparece
cosas que hablan por nosotros y no nosotros de las cosas
/ al traicionarlas.
Canto de ciertos ríos y su prístino fonema en la elocuencia
que admite toda señal/ toda referencia / de allí vengo y el tatuaje
y vibrato de mi voz es invisible continuidad
/ de ese río de Efeso / la intuición/
Tengo la cadencia / el amor a ese lugar donde el destiempo nos pone a decir
lo que ya no escribí / lo que nunca escribirá nadie por ser haikúes la
experiencia / lo inmediato / pero que nos nombra con su silencio/
su correspondencia / su terrible unidad/ donde tan sólo me detengo
un instante para ver el milagro de la letra sobre la letra aparecer
allí en la tierra llena de hojas /suelo pensar esa La morada irreal
donde habitan y nostalgian los niños que algún día seremos.

No somos héroes ni trágicos sólo el aíre de la mañana
nos define y consuela / sólo el bosque y la brisa del mar
nos limpia y agradece su forma / su gratuidad/ su contención.


JUNTO AL FUEGO


Alguien, un otro, aguarda junto al fuego.
Un otro, no sé alguien, espera bajo la lluvia.

Al otro de ese alguien Al alguien de ese otro.


LA SILLA


A quién espera esa silla,
a quién sueñan los libros a qué manos?
Pasan los días y a los días sólo lo alumbran dos velas.
No vendrá Gougin y a cambio de él
los cuervos silentes auguran
algo de eternidad en los fragmentos y detalles,
donde quisiera estar soñando
sentado sobre una espera:
En la visión de las visiones.



CORREO A DESTIEMPO

A Nury Alvárez.

Camino por los charcos de agua
de la calle impresionista que me dejaste
como un paso al otro mundo
Así como Alicia así de esa edad te quedaste
en mi memoria hasta que nos veamos
en el bello país de las maravillas
y pienso en una calle de Mallorca
el metro de Santiago el café Can Toni y
en bandas de blues.
Nury, tú sabes que la poesía disipa toda geografía
y ahora que la cruz del sur nos vigila y es tarde
nos encontramos.
Nury, me enviaste un poema de Li Po,
Cuando en España era invierno y caía la nieve
y no pudo ser,
porque nadie recoge los frutos del árbol que nadie riega.
Te quedas de esa edad, como Alicia,
para siempre, desde el otro lado
los espejos nos esperan.



LA MORADA IRREAL

A Francisco Varela y al poeta Basho.


La casa que no existe en el bosque
La casa que nos espera y acoge con su fuego
siempre encendido.

La casa escondida entre el follaje
en la noche sin luna que sólo alumbran
las luciérnagas de tus ojos.

La casa que es el mundo y a la vez sólo tu casa.

La casa que no existe en el bosque
donde regresan siempre los pájaros
fortuitos de la memoria.

La casa del bello aparecer de las cosas.